De tes yeux coulent des feuilles mortes qui t’habillent comme des tuniques de soie, celles avec les imprimés.

Jour après jour les corps sont jolis sous les visages immobiles. Je n’en crois pas mes sens.

Quel sens pour l’aisance ? Essentiel pour ceux qui courent deux par deux, quatre à quatre ou par cent, sans doute.

Il n’y a même plus une parcelle d’espace pour ceux qui chante « Fafafa… »

J’aimerais tant que tu te souviennes chaque moment où les feuilles dégoulinaient, et moi qui m’indifférait attendant l’effeuillage. Etrange de t’entendre équarrir, ou rire plus simplement.

Je crois voir des défilés interminables, de minables, une ode au superficiel, une holà pour les putes, une chanson pour la merde.

Je garde le sentiment que ces gens à dix centimes mentent.

Le parfum du sirop de menthe, les goguenards en tongs, les wagons d’amiantes, les amours morts, les « à mort » dans les lieux publics. Là où j’ai vu la promotion sur la joie, j’ai y croisé des gueules cassées. On avait dessiné dessus des sourires parfaits. Mais le souffle était court ça ne trompe personne. Possible qu’on ne trompe plus personne. Plus jamais. Possible que ça ne marche plus que si on le veut bien. Possible que tu le veuille. Ceux qui portent du noir en charrient trop pour porter un deuil en même temps. De toute façon on porte toujours le deuil de la seconde d’avant ; déjà quinze mille défuntes depuis la première feuille.

Viens près de moi, je pars. Je parcemine ma mine effrayante et la ballade un peu partout où les miroirs sont des expressions. Encore un expresso et je brule. J’ai tenté vainement de bruler une chandelle par les deux bouts. Je me suis levé, me suis mis debout, me suis couvert de boue brulante celle qui coulait comme des feuilles des cierges. Tu sais, ceux en forme de verge. En marge, les bergers nous narguaient, ils rentraient les moutons et sortaient, exhibant leurs boutons qui sonnaient comme des pétards sur les comptoirs.

C’est peut être une idée.

Une idée avec vu sur hospice.

Et moi je chante « Fafafa… »